Nonfiction
Thousand Languages
Espacio Grabado
Fabián M Díaz ChacinUna niebla hagiográfica desdibuja a Georgia O'Keeffe, algo así como esas preciosas nubes generadas por la notable máquina de niebla del teatro, que se dispersa y se filtra por mi mente. Ciertos individuos parecen ser más adecuados, o más bien son reconfigurados de manera póstuma, para ser transformados en mitos, su humanidad sacrificada en el proceso mítico. Sospecho la reverencia que envuelve a la Sra. O'Keeffe, sospecho la tendencia adoradora en mí misma. Existe peligro en evocar selectivamente una vida, en organizar eventos y declaraciones deliberadamente para conjurar a algún santo de un logro inalcanzable, a un ícono lejano al resto de nosotros. Estamos encantados de crear la imagen esculpida; nos distrae de nosotros mismos.
Cuando comencé a leer sobre Georgia O'Keeffe, a estudiar sus pinturas abiertas, su vida críptica, a medida que biografías y fotografías arrojaban diversas luces, caí rápidamente en un estado de silencio y admiración, tan callado y asombrado como cualquier otro. Sin duda, me inspiró como modelo a seguir, pues les ha otorgado a las mujeres un raro permiso y coraje para reclamar el espacio, la luz y el tiempo como artistas. Aun así, a medida que su estatura heroica crecía, me parecía desubicada desde el punto de vista humano. La admiraba y me fortalecía con ella, pero no me agradaba particularmente. A medida que la leyenda se acumulaba, su sustancia humana se desvanecía; cuanto más escribía con entusiasmo, con veneración sobre, oh, el ejemplo, la virtud, el brillo, el ideal feminista, más remota e inaccesible parecía. Lo que se agarra nos elude.
En este punto de frustración, encontré una fotografía que creí que mostraba a Georgia O'Keeffe sosteniendo frente a su rostro una camisa de cuello mandarín negra y, entre esas famosas manos, una hilera recortada de muñecas de papel, y sonriendo a todos nosotros adoradores. Bueno, miré directamente y no, no estaba sonriendo, sino enigmática, andrógina, con un tramo seco de columna vertebral entre las manos como encaje reseco y sobrio. Tomé esto como una señal de mi parte. Esta mujer, por lo que sabía de ella, había extraído de su vida, de esas cosas brillantes y aburridas capturadas en una existencia fluida, seguramente, esperaba, bajo la árida autoconfianza, la independencia heroica y el genio artístico, el humor, la ligereza y un ingenio que se volvieron divertidos.
Leí cómo ella y su hermana caminaban al atardecer por las planicies de Texas, lanzando botellas al cielo y disparándolas, haciendo estallar el grueso vidrio con balas. Me agradó por eso. Se bañaba en una cabaña en Lake George, completamente desnuda, y gritaba a los niños curiosos cuando venían, de manera bastante natural, a espiarla. Me gustó eso. Compró un automóvil en Nuevo México y se enseñó a conducir, de manera temeraria y peligrosamente inexperta. Eso también me gustó. Cultivaba jardines, cosía ropa, deseaba un hijo, soportaba pérdidas y derrotas, una vez arrojó un pavo chamuscado y huyó en Acción de Gracias. Incluso enterró una estatua de mármol despreciada en el jardín de Stieglitz, luego la desenterró. Probó ser tan vulnerable, tonta y afligida como cualquiera de nosotros. Hay razones para desantificar a esta mujer. Cargamos a alguien con mística en parte para evadirnos de nosotros mismos, no tanto para honrarlos como para sutilmente devaluarnos. Aquellos individuos que pintan su lienzo de vida de manera grandiosa, exuberante, más allá de las tímidas pinceladas de la mayoría de nosotros, nos evocan, sin embargo, con sus gestos titubeantes, inseguros, cojeantes, para que enfrentemos nuestras vidas, esta divinización cercana de una artista extraordinaria como Georgia O'Keeffe, la veneración que se filtra insidiosamente en nuestro inocente estudio y admiración de ella, proviene de una renuencia a enfrentarnos a nosotros mismos, a nuestras vidas, una falta de voluntad para tener fe en nuestro propio potencial. Cuanto más la elevamos a la categoría de leyenda, cuánto más la adornamos con un carácter extravagante, un logro insuperable, cuantas más proporciones prometeicas adquiere, menos necesitamos preguntarnos a nosotros mismos. Nos hipnotizamos con su logro, disminuyendo la necesidad de nuestro propio potencial, pidiendo ser intimidados para que podamos quedarnos en un estado familiar, aunque incómodo, de decepción constante hacia nosotros mismos: el lado oscuro de la admiración.
El humor reconoce la contradicción, y Georgia O'Keeffe fue una artista de paradojas inusuales y cultivadas, su evasión elegida provocando interpretaciones diversas y teorías frenéticas, su postura de renuncia reflejando un compromiso profundo con el mundo. Ella trascendió el territorio femenino prescrito, enfrentando sus símbolos de frente. La flor, tan arquetípicamente femenina, delicada, pálida, pasiva, fragante y frágil, la pintaba carnosa, fuerte, vibrante, voluptuosa y casi voraz. Situaba la pelvis blanca junto a las protuberancias femeninas de las colinas, girando el cuerpo del mundo, de nosotros mismos, hacia adentro y hacia afuera.
Exiliada visionaria, Georgia O'Keeffe se apartó de las preocupaciones cotidianas del mundo. Muchos de nosotros inventamos excusas para no crear, nos quejamos, lloriqueamos y no trabajamos porque tememos hacerlo. Ella no tenía paciencia para eso, no esperas la configuración y el estado de ánimo perfectos para ser artístico.
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